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天空中，一抹殘陽如暗紅的血液般刺眼地照射在廣袤的草原一處。

白日的一場激戰過後，血霧漫天，屍橫遍野，滿目蒼痍，遍地狼煙，鮮血染紅了大地。

風，無情地颳著，卻久久都不能將其中那濃郁的血腥味吹散去半分。

已經過去的近一百個日日夜夜裡，拓跋宏都是如同此刻這樣，站在血泊中眼睜睜看著那一個個方才還都活蹦亂跳，鮮活的生命，與他一道並肩作戰的將士們只不過須臾，便都一個個倒下，死去。

亦或忍受不了重傷所帶給他們身體上的痛苦和折磨，最終自己結束掉生命，心痛至極卻又無可奈何。

為什麼？為什麼這個世上會有‘戰爭’這兩個字，為什麼它會如此殘忍？剝奪帶走這麼多無辜人的性命。

而如今，他已然終於活成了那個自己一直以來最討厭的人。

他甚至開始懷疑，是不是每個人最終都會成為這樣的自己？如果真是這樣，那生命還有什麼意義？

戰爭，使他的雙手沾滿了鮮血。而這血，卻並不是他往日裡所熟悉的救人的血，而是生命與生命之間相互殘殺，以誰先剝奪了他人生命存在的權利為勝利與榮耀。

曾經只會用這靈敏的雙手來治病救人，如今卻是用它高高舉起手裡的刀劍來準確判斷，向人們身體的致命位置上冷血地刺去。

拓跋宏愣愣地立著，看看眼前觸目驚心的一地悲壯，再垂首怔望向自己此時所展開來的顫顫抖動著的雙手，眼裡噙滿了淚水，雙肩不停地顫抖。

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