令光比蔻丹多活上整整五年來，這段時日裡，他僅僅畫過一幅畫，其餘時刻光是想。

想，想了又想。

憶一更，甜一更，想一更，苦一更，如此輪迴六回便是一日，日日輪迴三百六十日便是一年。他將那舉世無雙臘月舞、蔻丹擠眉弄眼調皮樣，而後冷酷無情的神色、仿徨的喊叫、黯然失神的憔悴以及生卻如死的無趣仔仔細細想來一遍又一遍。

他們的一切猶如走了千山萬嶺那樣長，那樣跌宕起伏。難以攀登。他就化身為一個年邁老人，一步一步腳踏實地用光裸雙足去踏平稜角。儘管細碎石塊劃破皮肉，滲出鮮血。

就是這樣漫長的回憶與漸漸逝去的時日猶如一雙無形的柔軟手掌，輕巧拂過他面龐，帶走眼中濃重絕望，也從他心上悠悠穿過，吹走所有表層浮躁與深處的由愛生恨。

由愛故生憂，由愛故生怖，起點為愛，也該終於愛。

開元355年，虞令光已然不是狀元，也非書生，他尋回最初寄情山水、儒雅瀟灑的他，內心平和如鏡，清澈透亮。

這一年臘月初八，他謊稱病重而入葬，當他擁住蔻丹那副不再瑰麗、腥臭無比的屍首時，他確信，縱然皮囊隨歲月逝去，深情依舊。

武夫往手中吐一口唾沫，戰戰兢兢抬起沉重棺材板，小心翼翼合上，仍止不住朝裡頭一人一屍看一眼，滿眼荒唐。

虞令光心中浮現一首詩來。

昨夜夜半，枕上分明夢見，語多時。

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